Il est minuit dans ton âme. Le silence y crie plus fort que le vacarme du monde. Tu avances, sans vraiment marcher. Tu vis, sans vraiment exister. Et un soir… quelque chose craque.
Ce n’est pas un mur. Ce n’est pas un os. C’est plus subtil… plus terrible : c’est une certitude.
Tu viens de la voir se fissurer.
Alors tu frissonnes. Pas à cause du froid. Non. Mais parce qu’un doute s’est glissé dans ta chair, comme une pluie noire qui réveille les pierres mortes.
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Et si tu t’étais trompé… sur toi-même ?
Le théâtre de ton esprit ment-il mieux que toi ?
Tu joues ton rôle à la perfection. Le rôle qu’on t’a assigné. Fils, mère, patron, battant, victime, sauveur, solitaire. Tu changes de masque selon la scène, Mais au fond… qui est l’acteur ?
Chaque pensée que tu crois tienne, Chaque émotion que tu ressens comme “vraie”, Ne serait-elle qu’un écho ? Une répétition ? Un sortilège appris dès l’enfance ?
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La remise en question n’est pas un choix. C’est un appel.
Ce n’est pas une mode, ni une lubie. C’est un feu sacré qui consume les illusions, Un vertige au bord de soi-même.
Te remettre en question, ce n’est pas douter de ta valeur. C’est douter de ton costume. De ta cage dorée. De la voix qui te dit : “Tu es comme ça.”
Tu ne l’es pas. Tu n’es pas figé. Tu es mouvement. Tempête. Fracture.
Tu es naissance, chaque fois que tu as le courage de t’écrouler.
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Et si la vérité n’était accessible qu’à ceux qui osent mourir symboliquement ?
Mourir à ses habitudes. À son histoire. À ses excuses. Mourir à l’image de soi qu’on a caressée pendant des années. Ce n’est pas la fin. C’est l’ouverture.
Et là, dans le silence qui suit ta propre chute, Quelque chose surgit. Un battement. Un souffle. Une présence.
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Toi.
Pas celui que tu montres. Pas celui qu’on attend. Mais celui qui regarde à travers tes yeux depuis le commencement.
Ose te remettre en question comme on ouvre un grimoire interdit.
Parce que ce n’est qu’en brisant les chaînes de l’illusion Que tu redeviendras ce que tu n’as jamais cessé d’être : Libre. Vivant. Brûlant d’être vrai.
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