Chaque soir, dans chaque maison, une guerre éclate. Une guerre que personne ne voit. Une guerre dont personne ne parle.
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Quand les gens rentrent chez eux, la façade tombe. Le sourire professionnel, les conversations creuses, les « ça va, merci » s’effondrent comme des masques de cire sous la chaleur d’un enfer invisible. La porte se ferme. Et derrière elle… quelque chose s’éveille.
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C’est un souffle, d’abord. Léger. Un murmure qui rampe entre les murs, glisse sous le parquet, se faufile dans les recoins de la mémoire. Il chuchote les phrases qu’on a voulu oublier :
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« Tu n’y arriveras pas. » « À quoi bon ? » « Regarde toi. »
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Ce n’est pas un démon. Ce n’est pas un fantôme. C’est toi-même, fragmenté, éclaté, éparpillé dans les souvenirs d’une journée trop lourde pour être vécue.
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Alors la bataille commence. Certains allument la télé pour couvrir le vacarme intérieur. D’autres défilent sur leur téléphone jusqu’à ce que leurs yeux brûlent, espérant noyer la voix dans le bruit du monde. Mais l’ombre est patiente. Elle attend.
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À 2h37, quand tout dort, elle se redresse. Et dans la pénombre, elle s’assoit sur le bord du lit, le regard vide, le souffle froid. Elle chuchote encore :
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« Demain, tout recommence. »
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C’est là que la véritable horreur s’installe : Pas dans les cris, ni dans le sang. Mais dans cette répétition… Ce cycle sans fin où chaque matin, on ressuscite son propre fantôme pour l’emmener au travail, au supermarché, au rendez-vous. Chaque soir, on le ramène à la maison. Et on recommence.
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Ce n’est pas la société qui tue les gens — C’est le silence qui les dévore lentement, un soupir après l’autre.
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Alors, si tu lis ces lignes ce soir, demande toi : Quand tu rentreras chez toi, quand tu fermeras la porte… Est-ce vraiment le monde extérieur que tu laisses dehors ? Ou est-ce que tu t’enfermes, seul, face à la créature que tu es devenu ?
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