Conversation hypnotique

Il est des nuits où l’âme hurle…Mais personne ne l’entend.Pas même soi-même. Sous la peau calme,le cœur saigne encore d’erreurs tues,de fautes murmurées dans le noir,de souvenirs qu’on refoule comme des enfants abandonnésau seuil de la conscience. On apprend tôt à pardonner aux autres —par devoir, par religion, par peur.Mais qui nous apprend à nous…

Il est minuit dans ton âme.Le silence y crie plus fort que le vacarme du monde.Tu avances, sans vraiment marcher. Tu vis, sans vraiment exister.Et un soir… quelque chose craque. Ce n’est pas un mur.Ce n’est pas un os.C’est plus subtil… plus terrible : c’est une certitude. Tu viens de la voir se fissurer. Alors…

Il nous est tous arrivé, un jour, de ressentir quelque chose de fort sans pouvoir l’expliquer. Une impression, un malaise, une certitude intérieure… alors qu’aucun fait concret ne venait le justifier.Un regard qui dérange, une atmosphère lourde dans une pièce, un doute profond qui surgit face à une personne pourtant souriante. D’où viennent ces ressentis…

Il nous arrive à tous de ressentir, même après des années, la présence d’un être cher disparu, d’un ami éloigné ou même d’un inconnu croisé seulement quelques instants… Pourquoi certaines présences restent-elles vivantes en nous alors que d’autres s’effacent ? Que viennent-elles nous dire ? Que nous révèlent-elles de notre monde intérieur ? Une empreinte…

Un voyage poétique au cœur de nos frissons silencieux Il est un murmure ancien,tapis dans l’ombre de nos pensées,un souffle froid sur la nuque du matin,c’est la peur… fidèle gardienne ou geôlière voilée ? Elle prétend nous protéger,nous freiner avant la falaise,nous tirer par la manche quand l’orage menace,mais à force d’alerter, n’étouffe-t-elle pas l’audace…

Il y a dans l’air du matinune caresse silencieuse,quelque chose d’indéfiniqui échappe à l’œil mais parle à l’âme. C’est le mystère.Pas celui qu’on résout —mais celui qu’on ressent.Pas celui qu’on décortique —mais celui qu’on honore. Le mystère est vivant.Il n’est ni à comprendre, ni à maîtriser.Il est la danse entre les choses,le souffle entre deux…

Il est des silences qui traversent les siècles,Des soupirs contenus dans les veines,Des chagrins anciens qui, sans un mot,S’installent dans nos gestes, nos choix, nos peines. Sans le savoir, nous marchons dans leurs pas,Ceux de nos mères, de nos pères,Ceux que la vie a pliés sans les briser,Ceux qui ont tu, pour ne pas faire…

La douleur frappe sans prévenir,Comme une pluie d’aiguilles sur l’âme endormie,On la croit injustice, on la fuit, on la maudit,Mais si, en secret, elle portait un enseignement enfoui ? Est-elle une punition du ciel ou du passé,Un cri du destin pour nos fautes oubliées ?Ou bien serait-elle une main tendue,Qui guide, silencieuse, vers la vérité…

Il est une heure de la nuit, entre le dernier soupir du monde et le premier battement des étoiles,où le corps devient coquille,et l’âme… oiseau libre. Là, dans l’entrebâillement de l’instant,un frisson glisse le long de l’échine —non pas de peur, mais de souvenance.Car ce que l’on s’apprête à vivre, on l’a déjà vécu mille…